Сны... Я их ненавижу просто. За то, что так солят и за то, что так редко... Когда чувствуешь во сне морской бриз, ветер, слышишь отчётливо шелест листьев. Но разве это главное? Мягкий бархат щёк, тёплые влажные губы... Ненавижу. Слишком уж знакомые ощущения.
Он не вернётся и снова не будет весны,
Он же вернётся и снова будет весна...
Если меня спросят, чего я хочу, я улыбнусь и скажу, что это глупый вопрос с очевидным ответом.
О другом и говорить не хочу. Слишком уж оно приземлённое. Не хочу. Да и банально - лень.